اسم الكاتب: Firas Hariri

أفكارٌ
كوجوه الموتى تغزوني،
قاتمةٌ،
يسكنها الخوفُ،
وأمواجُ شجونِ

أشعر بالصحراء تمد يديها

كي تخنق صخب الأفكار لدي ونهر الروح

وأنا مثل زجاج مجروح

قبل أن يكتب الطبيب، منذ يومين، تاريخ وفاتي لم تكن تلك الأشياء تثير في وعياً بذلك العبث الذي يسوِّر الوجود الإنساني، أو الوجود بأكمله. لم تكن للحظات تلك القدرة التي اكتسبَتها الآن، و التي تجعلها قادرة أن ترميني بهذا الكم الهائل من التساؤل الفارغ

…وعلى الجنوبْ..
من كل صوبٍ يهطلُ الحقدُ اللئيم
كأن موتَ الورد صار فريضةً
أو صار حُبُّ الخنجرِ المسمومِ في يد السفَّاحِ تيناً
طيّباً،

فعلُ الخلقِ عنفٌ
وسَجرُ الكونِ بالأنوارِ
والظلمات..

أهجُّ إلى الجنوبْ
حينَ تَصِرُّ في وجهيَ الأنحاءُ
أبوابها
وتلتفُّ كالأفاعي على عُنقي الدّروبْ

تنفس
ولو كانت بلادك
جُرحاً
ينزُّ عليكَ صديداً
ولا يندمِل..

وودّع صباكَ
كأنك تخرجُ من رحِمٍ
وحيداً
ودون حضورِ الطبيب.

أنا كائن ثلاثيني. لن أقول أنني امرأة. فهذا الجسد أبعد ما يكون عن أجساد النساء. أنا لست سعيدةً على الإطلاق. أنا خجلٌ يقف على قدمين. آه، لقد عدنا للجسد. أهٍ لو أننا أرواحٌ محضة. كم كانت الحياة عندها أسهل!

بين الابداع السردي التصويري، والحلّ الروائي الكسول، والتبسيطية التاريخية الثقافية.